Non abonda a palabra recitada
para fechar o libro da memoria,
no fundo sempre hai algo que se ignora
como lido só na páxina selada.
A palabra non é escrita, é soñada
entre o soño do sonido, incolora
entre as cores do sentido, acesória
como a ausencia imprescindíbel e a nada.
Procurando ese rosto que se corta
no vacío producido entre os versos,
ascendín pola escada até unha porta
dunha estáncia onde resoan, imensos,
os ecos da palabra, que está morta,
na orfa luz en que van boiar dispersos.
***
Ser só ser, ser corpo
unidade simple e infinita
que limita a densidade do vacío.
Sentir só a vida
que fusiona o siléncio co siléncio
dando así o seu pulso al infinito.
***
E o meio do camiño será un verso
como todos os camiños que comezan
e proseguen. Porque un verso
non é mais que o que se quebra
e continua,
que se escapa
e fica e segue
e articula o ritmo escuro do sentido
e anda só, e pára, e anoitece
despeñando-se na luz para a seguinte
páxina e infinitas a seguir, río en herdanza,
libro a libro, como un século a outro século.
***
A páxina que nunca será escrita
está ante min, detrás e se dilata
como a aurora ilimitada da lembranza:
no oco da palabra un eco aniña.
***
Pensar é escuro
como un muro de sombra imerecida:
do outro lado o sol, sempre ao outro lado,
lonxe, infinitamente lonxe
desta xanela á que rebota estremecida
a confusión que por min padece o ar,
e as auséncias que proxecto como sombras
dalgun min que eu non decido.
Pensar, pensar como en lexión
de criaturas espantosas que arrebatan
as explicacións mais simples da loucura.
E é así, porque a razón é tráxica,
como tráxico é calquer fin último,
calquer destino ao que se aboca a vida.
***
E ficaremos sós
mar e siléncio.
Cando a noite me veña desvendar
con amor prometido e demorado
estes ollos que ollaron tanto nada,
as follas que caíron ao meu pé
serán pisadas.
E a auséncia cumprirá o seu oráculo
cando a noite sexa o fundo,
cando o mesmo mar a noite,
e o siléncio
diga a última palabra.
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Ilustración:
Figuras de cordel (1998)
Mar Caldas
[Ficha en Atalaia]
The spoken word isn't enough
to close the book of memory,
in the end something always goes unnoticed
as if read on a page that is sealed.
A word isn't a written thing, it's dreamed
inside the dream of sound, colorless
among the colors of meaning, an accessory
like indispensable absence and nothingness.
Looking for that face that is cut out
of the space created between verse and verse
I ascended the stairs to a door
to a room where immense echoes of the word,
which is dead, are vibrating,
in the orphan light where they will float and flitter.
***
Be only being, be body
simple and infinite unit
that outlines the density of emptiness.
Feel only the life
that fuses silence with silence
offering its heartbeat to infinity.
***
And the path to travel will be a verse
like all the paths that begin
and keep going. Because a verse
is nothing more than what breaks
and continues on
that runs and hides
and is there and continues
and articulates the dark rhythm of meaning
and moves about alone, and stops, and ends the day
falling headlong into the light for the next
page and endless ones that follow, an inherited river,
book by book, like century after century.
***
The page that will never be written
is before me, behind me, spreading out
like the endless dawn of memory:
in the empty word an echo is tucked in.
***
Thinking is a dark thing
like a a wall with shade it doesn't deserve:
on the other side the sun, always on the other side,
distant, infinitely distant
from this window where shivering uncertainty
of the air that I've caused is beating,
and the absences I project like shadows
of some self I haven't identified.
Thinking, thinking like a legion
of frightful creatures that wrench
the simplest explanations from madness.
And it's like that because reason is tragic,
like every final ending is tragic,
no matter which direction life takes.
***
And we will be alone
sea and silence.
When night comes to remove my blindfold
with a promised and slow-moving love,
from these eyes that saw so much nothing,
the leaves that fell at my feet
will be crushed.
And absence will complete its oracle
when night is background,
when the sea itself is night,
and silence
pronounces the final word.
