¡Oh, no quiero ceñirme a las reglas del arte! Mis pensamientos son vagabundos, mi imaginación errante y mi alma sólo se satisface de impresiones.
Jamás ha dominado en mi alma la esperanza de la gloria, ni he soñado nunca con laureles que oprimiesen mi frente. Sólo cantos de independencia y libertad han balbucido mis labios, aunque alrededor hubiese sentido, desde la cuna ya, el ruido de las cadenas que debían aprisionarme para siempre, porque el patrimonio de la mujer son los grillos de la esclavitud.
Yo, sin embargo, soy libre, libre como los pájaros, como las brisas; como los árboles en el desierto y el pirata en la mar.
Libre es mi corazón, libre mi alma, y libre mi pensamiento, que se alza hasta el cielo y desciende hasta la tierra, sobervio como el Luzbel y dulce como una esperanza.
Cuando los señores de la tierra me amenazan con unha mirada, o quieren marcar mi frente con unha mancha de oprobio, yo me río como ellos se ríen y hago, en apariencia, mi iniquidad más grande que su iniquidad. En el fondo, no obstante, mi corazón es bueno; pero no acato los mandatos de mis iguales y creo que su hechura es igual a mi hechura, y que su carne es igual a mi carne.
* * *
Yo soy libre. Nada puede proteger la marcha de mis pensamientos, y ellos son la ley que rige mi destino.
* * *
¡Oh mujer! ¿Por qué siendo tan pura vienen a proyectarse sobre los blancos rayos que despide tu frente las impías sombras de los vicios de la tierra? ¿Por qué los hombres derraman sobre ti la inmundicia de sus excesos, despreciando y aborreciendo después en tu moribundo cansancio lo horrible de sus mismos desórdenes y de sus calenturientos delirios?
Todo lo que viene a formarse de sombrío y macilento en tu mirada después del primer destello de tu juventud inocente, todo lo que viene a manchar de cieno los blancos ropajes con que te vistieron las primeras alboradas de tu infancia, y a extinguir tus olorosas esencias y borrar las imágenes de la virtud en tu pensamiento, todo te lo transmiten ellos todo..., y, sin embargo, te desprecian.
* * *
Los remordimientos son la herencia de las mujeres débiles. Ellos corroen su existencia con el recuerdo de unos placeres que hoy compraron a costa de su felicidad y que mañana pesarán sobre su alma como soplo candente.
Espectros dormidos que descansan impasibles en el regazo que se dispone a recibir otro objeto que el que ellos nos presentan, y abrazos que reciben otros abrazos que hemos jurado no admitir jamás.
Dolores punzantes y desgarradores por lo pasado, arrepentimientos vanos, enmiendas de un instante y reproducciones eternas en la culpa, y un deseo de virtud para lo futuro, un nombre honrado y sin mancillar que poder entregar al hombre que nos pide sinceramente una existencia desnuda de riquezas, mas pródiga en bondades y sensaciones vírgenes.
He aquí las luchas precedidas siempre por los remordimientos que velan nuestro sueño, nuestras esperanzas, nuestras ambiciones.
¡Y todo esto por una debilidad!
Oh, I refuse to be bound by the rules of art! My thoughts run free, my imagination wanders, and my soul only finds satisfaction in ideas.
My soul has never been ruled by the hope of glory, and never have I dreamed of having laurels grace my brow. My lips have only uttered songs of independence and freedom, even though while still in the cradle I might have been aware of the sound of the chains that would forever imprison me, because the shackles of slavery are the patrimony of women.
Nevertheless, I am free, free as the birds, free as the breeze, like trees growing in the desert and the pirate who sails the sea.
My heart is free, my soul is free, and my mind soars heavenward then descends once more to the earth, as haughty as Lucifer and as gentle as hope.
When the rulers of the world threaten me with a glance or try to brand my countenance with the taint of disgrace, I laugh the same way they laugh and – it would certainly seem – create an iniquity of my own which is greater than their iniquity. Yet my heart is essentially kind, although I do not obey the orders of my peers and I must believe they are made of the same stuff as I, that their flesh is the same as my flesh.
I am free. Nothing can detain the forward march of my thoughts, and they are the law that determines my destiny.
*
Oh woman! Why, when you are so pure, must the hideous shadows of the world’s evils come forth, casting a pall over the pure light that shines from your eyes? Why do men defile you, dirtying you with the filth of their excesses, scorning and later despising their own horrible disarray and feverish delirium while you lie exhausted, near death?
All the thick, dark matter that settles in your eyes after the first spark of your innocent youth, all of this stains the garments of purity in which the earliest moments of your childhood clad you and it all extinguishes your fragrant scent and erases the images of virtue from your thoughts, all these are what infected you with this, all of this… and still they would condemn you.
*
Remorse is the inheritance of weak women. It corrupts their existence with the remembrance of pleasures that were bought today at the expense of happiness and tomorrow will weigh upon their souls like molten lead.
Sleeping specters that lie limply in a lap prepared to receive an object that is not the one they offer us, and embraces that receive other embraces – ones we have sworn never to accept.
Sharp, wrenching pains caused by what is no more, fleeting changes, eternal affirmations of guilt, useless repenting, and a desire to be virtuous in the future, to have an honorable, unsullied name that can be surrendered to the man who makes us a sincere offer of a life bereft of wealth, yet rich in kindness and new sensations.
These are the struggles, always provoked by the remorse that keeps vigil over our sleep, our hopes, our ambitions.
And all of this is caused by just one weakness!
*
